Eran sus manos, nada me gustaba más que eso.

Y no es que fueran las manos más bonitas del mundo, pero sí mis favoritas. 

Guardaban historias que ni sus ojos podían contar y lo más triste es que nadie las volteaban a ver.

Nadie les daba la atención que merecían pero seguro era porque a nadie se habían acariciado como a mí y mucho menos habrían secado lágrimas de sus mejillas.

Y yo conocía eso, la mágica sensación de sentirme a salvo con sus dedos entrelazados, de saberme amada cuando llegaban a lugares de mi que nadie nunca había tocado, de esperar que con un movimiento suave pasara el cabello de mi rostro detrás de mi oreja antes de levantar mi mentón y besarme.

Me pregunto si sus manos también serían sus favoritas si conocieran esos secretos que guardan. 

Y si hubieran sentido miedo de sostener su mano...   

        por última vez.